Как часто мы грустим, вспоминая то, чего не будет никогда?
Мечты о несбывшемся. Пустые грёзы,
Когда вглазах твоих бредит февраль.
Ещё не родившийся хлолодный воздух
Уже потускнел, позабыв про печаль.
И свет непогашенный, не виден звёздами,
Да не загорится в ночной тишине,
Огнём разукрашеный. Но слишком поздно уже
Тебе вспоминать о непрожитом дне.