Какой же скульптор вылепил всё это:
Округлость плеч, изгибы нежных рук?
Возможно был немного он поэтом,
И видел всё прекрасное вокруг.
Нет, скульптору, пожалуй, не под силу,
Живой шедевр из камня сотворить,
Восторг любви во взгляде моей милой,
Возможно ли не богу повторить?
Благодарю и кланяюсь, Создатель,
За то, что душу ты в неё вдохнул,
За то, что тело ты исполнил стати,
Границу бёдер чудно изогнул.
Её фигура тонких плавных линий,
Полна, как граций давних идеал,
Так хороша, цветок нежнейший лилий,
Который мне в ночи благоухал.
Я помню, как ласкали мои руки,
Скользящий мягко сарафана шёлк,
Какою сладкой это было мукой,
Когда под ним лишь тело я нашёл.
Она, под шёпот пальцев изгибаясь,
Так льнула телом к телу моему.
Сейчас к себе испытываю зависть,
Казалось я с собой её возьму.
Мы далеко, но рядом наши души,
А вечер тот, он всё ещё со мной.
Её могу я бесконечно слушать,
И быть могу на свете с ней одной.